viernes, julio 21, 2006,21:38
NO OS HABEIS ENTERADO DE NADA
Se acabó este blog y Beaumont. Quién quiera saber algo de mi que se pase por AQUÍ Anónim@, siempre lo he sido, no tengas ni un ápice de duda.
,09:59
CALL ME MORBID CALL ME PALE *
Todas las objeciones que se impone uno mismo siempre ha venido predeterminadas por los estados de ánimo. Son mayores en cuanto el pesimismo asoma por la puerta y menores cuanto el optimismo aparece. Ahora mismo estoy con la idea de cerrar este blog o dejarlo así, o seguir escribiendo. A más de uno le puede parecer extraño, y aún más manifestarlo abiertamente. También ahora mismo dudo en si dejar poner comentarios o no. Esto de los blogs es pura vanidad y cuando ves que en el tuyo te comentan 6 personas y en el de al lado 66 piensas en cómo lo hace. A mi esto último no me ha supuesto ningún problema, porque un leif motiv en esta existencia larga, hubo vida antes del blog aunque parezca mentira, siempre me he movido por una confrontación dialéctica. Sé perfectamente que puedo poner para no desagradar, para encantar o para disgustar. Sé también como desnaturalizar todo lo que pienso, pero como dice Polonio en Hamlet : ¿Cuántas veces con el semblante de la devoción y la apariencia de acciones piadosas engañamos al diablo mismo?"Mañana debería poner, llevo un año como bloggero que no cumple un año este blog. También mañana espero por fin ver a creador de las letras que me han acompañado en los momentos más importantes de mi vida, es decir, es creador de parte de mi vida, de la vida como media persona. La otra media persona la tienen resguardada en una mirada de color verde, y todo debido a esto. Debo agradecerselo a las dos personas que más he odiado en este mundo de blogs. ¡Paradójico! Coincidencia no. No creo en las coincidencias. Cada vez todo este mundo me parece una compleja ecuación matemática indescifrable, y por favor que nadie piense en la paparruchada de Matrix, en la que yo sólo soy 0,5 y 1 cuando tú estás a mi lado.
*El título del post es la primera estrofa de la canción Half a Person de The Smiths. La foto naturalmente es de el disco de esa canción.
martes, julio 18, 2006,21:47
HAMLET AGAIN
Ser o no ser, ésta es la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar. Sí, y ved aquí el grande obstáculo, porque el considerar que sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos. Esta es la consideración que hace nuestra infelicidad tan larga. ¿Quién, si esto no fuese, aguantaría la lentitud de los tribunales, la insolencia de los empleados, las tropelías que recibe pacífico el mérito de los hombres más indignos, las angustias de un mal pagado amor, las injurias y quebrantos de la edad, la violencia de los tiranos, el desprecio de los soberbios? Cuando el que esto sufre, pudiera procurar su quietud con sólo un puñal. ¿Quién podría tolerar tanta opresión, sudando, gimiendo bajo el peso de una vida molesta sino fuese que el temor de que existe alguna cosa más allá de la Muerte (aquel país desconocido de cuyos límites ningún caminante torna) nos embaraza en dudas y nos hace sufrir los males que nos cercan; antes que ir a buscar otros de que no tenemos seguro conocimiento? Esta previsión nos hace a todos cobardes, así la natural tintura del valor se debilita con los barnices pálidos de la prudencia, las empresas de mayor importancia por esta sola consideración mudan camino, no se ejecutan y se reducen a designios vanos.
domingo, julio 16, 2006,21:32
Grazzie mile
La más mínima ilusión te hace sospechar que todo lo anteriormente hablado, comentado, debatido, pensado, revisado hasta la saciedad, es inequívocamente erróneo. Mirándolo desde la óptica de un día en que hace mella el cansancio, y al día siguiente con todas las fuerzas juveniles remotadas. Aquellas dejadas en el olvido constantemente pero que salen a relucir una y otra vez en los momentos más insospechados. Puedes imaginarte como serán las cosas. Unos días prevalecerá el optimismo. Otros el pesimismo rancio que arrastramos como una mochila vieja, la cual después de tanto tiempo hasta se le coge cariño, porque siempre ha estado ahí. Podían llegar nuevas, pero al final se rompen y vuelves a utilizarla. Nada de todo eso. Imágenes, destellos. Las más inverosímiles teorías conspiradas por las tardes ociosas de sofá de fines de semana. Guiones prefabricados desde el desconocimiento de los elementos principales.
El plató majestuoso. Muchos años de majestuosidad en el ideario de un posible encuentro, estimando las postales ya conocidas pero vistas desde una óptica sin movimiento. La puesta en escena escarbada delante de clichés al uso, nada reales. Presupuestado desde los rumores, los tópicos y las palabras leídas pero nunca habladas. Los actores, el reparto ilusionado por merecer esa obra y todas las demás que considere el director. Este último, dirigiendo y diseccionando la obra que es suya, pero como una muñeca rusa, no deja de ser unas cuantas líneas de una representación con una escala más multitudinaria, eclética y con una perspectiva mayoritariamente intuida, reconocida, admirada y que comporta que la mayoría de veces se sienta un espectador privilegiado.
No todo el mundo tiene la oportunidad de tirar los presentimientos porque se quedan cortos. La fascinación de un encuentro puede ser mágica, pero los adjetivos muchas veces son exiguos, ya que la magnitud de las palabras solo evocan el ideario de cada uno, y las sensaciones no te permiten recrearte en ningún tipo de lenguaje. La paradoja de todo esto reside en que el inicio de la obra se fraguó mediante palabras escritas, a veces fueron conversaciones por donde la tecnología nos ha llevado y permitido pensar que es posible que detrás de verbos, adverbios y sustantivos, una sonrisa, una carcajada, la compañía de la mirada más complice, la reconstrucción de líneas escritas convertidas en rostros, todo eso, por mucho que intente transmitirse por el origen de todo esto, se queda corto. Es otro idioma, es otro lenguaje, con sus virtudes y defectos. Pero hablamos de otra cosa. Mirar como el trato intuido es un anticipo exiguo del que al final ha sido uno recompensado, es fatuo intento relatarlo. Tiene que ser vivido, disfrutado. Como un buen vino, el cual la etiqueta promete mucho, pero el caldo te demuestra que la descripción es solo un intento de demostrar algo que solo tu paladar te indica.
Dar las gracias, es ser desagradecido, ya que por mucho que me pasara toda la vida dándolas, siempre se queda uno con la sensación que la deuda no terminará de cancelarse nunca. Dos días así, charlando, riéndo, viviendo, y no digo constantado, porque vuelvo a repetir, no se puede constatar algo que tu imaginación sólo ha recreado una pequeña porción, y el pastel era mucho más grande, sus ingredientes más ricos y la guinda es una mirada buscada y encontrada con la certeza de que volverá a ser repetida. No pongo nombres, cada cual ya sabe quién es y a quien me refiero.
Como los niños y los animales, que encuentran la felicidad en la repetición, espero a volver a repetir las sensaciones, las alegrías y las risas.
El plató majestuoso. Muchos años de majestuosidad en el ideario de un posible encuentro, estimando las postales ya conocidas pero vistas desde una óptica sin movimiento. La puesta en escena escarbada delante de clichés al uso, nada reales. Presupuestado desde los rumores, los tópicos y las palabras leídas pero nunca habladas. Los actores, el reparto ilusionado por merecer esa obra y todas las demás que considere el director. Este último, dirigiendo y diseccionando la obra que es suya, pero como una muñeca rusa, no deja de ser unas cuantas líneas de una representación con una escala más multitudinaria, eclética y con una perspectiva mayoritariamente intuida, reconocida, admirada y que comporta que la mayoría de veces se sienta un espectador privilegiado.
No todo el mundo tiene la oportunidad de tirar los presentimientos porque se quedan cortos. La fascinación de un encuentro puede ser mágica, pero los adjetivos muchas veces son exiguos, ya que la magnitud de las palabras solo evocan el ideario de cada uno, y las sensaciones no te permiten recrearte en ningún tipo de lenguaje. La paradoja de todo esto reside en que el inicio de la obra se fraguó mediante palabras escritas, a veces fueron conversaciones por donde la tecnología nos ha llevado y permitido pensar que es posible que detrás de verbos, adverbios y sustantivos, una sonrisa, una carcajada, la compañía de la mirada más complice, la reconstrucción de líneas escritas convertidas en rostros, todo eso, por mucho que intente transmitirse por el origen de todo esto, se queda corto. Es otro idioma, es otro lenguaje, con sus virtudes y defectos. Pero hablamos de otra cosa. Mirar como el trato intuido es un anticipo exiguo del que al final ha sido uno recompensado, es fatuo intento relatarlo. Tiene que ser vivido, disfrutado. Como un buen vino, el cual la etiqueta promete mucho, pero el caldo te demuestra que la descripción es solo un intento de demostrar algo que solo tu paladar te indica.
Dar las gracias, es ser desagradecido, ya que por mucho que me pasara toda la vida dándolas, siempre se queda uno con la sensación que la deuda no terminará de cancelarse nunca. Dos días así, charlando, riéndo, viviendo, y no digo constantado, porque vuelvo a repetir, no se puede constatar algo que tu imaginación sólo ha recreado una pequeña porción, y el pastel era mucho más grande, sus ingredientes más ricos y la guinda es una mirada buscada y encontrada con la certeza de que volverá a ser repetida. No pongo nombres, cada cual ya sabe quién es y a quien me refiero.
Como los niños y los animales, que encuentran la felicidad en la repetición, espero a volver a repetir las sensaciones, las alegrías y las risas.
martes, julio 11, 2006,22:27
THE ERASER
Primer disco en solitario de Tom Yorke, el cantante de Radiohead. Disco maravilloso y triste. El propio Yorke en una entrevista publicada este domingo en el País Semanal decía que no iba a poner las letras ya que es consciente de lo deprimente de las mismas. Es una paradoja que me encuentro con la música que me gusta. Me produce una felicidad inmensa y me recluyo en la misma. Estoy esperando el tren o dentro de él. Paseando por la calle, haciendo cola en la carnicería, o con el carrito en el super mercado. Siempre llevo música, absorto de lo que me rodea. Es una felicidad muy personal, para nada transferible. Cualquiera que escuche este disco y desconozca la trayectoria de Radiohead, encontrará algo que pueda producirle rechazo. Sus melodías son tristes, sin ningún tipo de concesión. El propio Yorke lo reconoce. Hasta que no se dedicó a la música su vida no había sido un camino de rosas. Plasma siempre sus obsesiones, su visión de la vida, amarga, bella y con ironía.En una época explendida, es curioso observar como uno mismo sigue deleitándose de la música que le ha acompañado durante muchos años. Canciones con un vitalismo radical, emanando desencanto, desechando lo fácil, lo superfluo.
